| Главная » Статьи » Поэтическая хроника "Я о любви пою и плачу" » Часть I. Пока запальчивость морочит |
Ты называл меня любимою... Где дума страстная чиста... А.А. Фет
Борюсь с желанием своим, — И спорит с сердцем молодым Неопытный рассудок. Мирра Лохвицкая * * * В комнате тихо, почти темно. Лампа настольная тускло светит. ...И так монотонно колотит в окно Ветка, и стонет пронзительно ветер.
Нет никого. Я в квартире одна. За стёклами улица в сумерках тонет. А рядом со мною стоит тишина И ветру противно и тоненько вторит,
И в самую душу протяжно крадётся, Нечаянно, нехотя с толку сбивая... Гибельно, гулко, встревоженно бьётся Сердце, — а тишина нарастает...
— Что же мне делать? Куда мне деваться? Это — ловушка, засада, загон... Может быть, бешено с места сорваться, Дверь нараспашку и — выбежать вон?!
— Площадь меня обласкает прожектором, Шумом напоит, умерит мой шаг. ...Тикают часики на этажерке, В вечность ссыпая свои «тик-так».
А ветер швыряет в окно, обозлившись, Холод, и сырость, и серую слякоть. Может, как в детстве, в подушку зарывшись, Вдруг, пожалев себя, горько заплакать?
— Наверное, слёзы теперь не помогут, Слезами печаль мою не утолить, — И вечером мне не ему, а другому Придётся вниманье свое уделить...
Я буду смеяться, давясь от кокетства, Связав свое сердце узлом, — потуже, И снова прибегну к старинному средству Спрятать то, что я чувствую, глубже,
И налегке, невзначай заболтаться, Молоть, не моргнув, беспросветную чушь... Лишь бы не думать и не бояться: «А вдруг он узнает, чего я хочу?!»
Нет! Научусь околесицу слушать, Враньё и нелепости — всё, что попало... — А вот тишина обнажает душу. Душа беззащитна. И... затрепетала.
И я уязвима, слаба, безоружна, — А тишина приступает к дознанью И просто, легко и умело выуживает Одно за другим откровенья, признанья...
И вот я стою перед ней, нагая, Растерянно теребя занавеску. Не та, что всегда, а совсем другая, Без капли притворства, без фальши и блеска.
Я ей приоткрыла заветную дверцу (О, как это было неосмотрительно!), Там — схватка смертельная разума с сердцем, И нет побеждённых, и нет победителей.
И нет никого... И так тихо и жутко. Секунды текут тяжело и тоскливо... Что ж, подчиниться веленью рассудка? Или — отважиться в омут порыва?! …………
За что и какому же бесу просватана, Опутана сетью какой чепухи, Стою над душою своей соглядатаем И... бормочу безутешно стихи...
Кто спит по ночам? Никто не спит! Марина Цветаева
* * * …А плакать не можешь просто от боли, Тупой и ноющей боли сердца... Встать, говорить — не хватает воли, Хочется нежности, чтобы согреться,
Чтобы забыть на одну минуту То, что меня терзало часами. Этот обман или просто шутку И то, что было тогда между нами...
Ночь. Холодеют стальные крыши. Воздух напоен дыханием сонным... Кажется мне, что я голос твой слышу, Шёпот, прерывистый и приглушённый...
Кажется, вижу, как ты наклонился, Целуешь мне губы, глаза и плечи... ...Если б когда-нибудь он повторился, Моим обожаньем пронизанный вечер,
Если бы он повторился снова! ...Привычки, понятия — всё под откос... В преддверии таинства каждое слово Так дышит, так душит... И нежит до слёз.
И всё — круговертью, и голову кружит, На выходе и — разразиться готово! ...Но выдержки натиск так крут и ненужен. О! Если бы все повторилось снова...
Я думаю, может быть, я бы сумела Быть не такою, другою, не той... И будни твои я б на время согрела Своею верностью и красотой.
Не стала бы думать о том, что будет, Что может случиться потом, когда-то, Что нас с тобой кто-то за что-то осудит, И буду во всем только я виновата,
Отбросила б вовсе вопросы по сути, А домыслы — я отмела бы тем паче, И подарила бы чувство минуте С великодушьем первейшей богачки...
И уж, конечно, тогда б не сидела, Слёзы удерживая с трудом, Думая просто, без всякого дела... Просто тоскуя! А за окном
Чёрная ночь спорит с ветром колючим Дом, что напротив, под крышей сутулится, Чей-то котёнок истошно мяучит, Ночью один оказавшись на улице...
Я тоже одна в зеве спящего города, И крик застывает в холодной гортани. А то, что таится под маскою гордости, Нуждается в помощи и сострадании.
…Но ты не подумай, что я трусиха С расчётливым и осторожным укладом, Всё делать с оглядкою, правильно, тихо, А света и смелости вовсе не надо...
Нет! Но я слышала голос рассудка И краешка сердца, маленькой части: «А вдруг это просто обман или шутка? А вдруг это вспышка минутной страсти?!»
И это — а вдруг? — было сильным и страшным. И я не смогла совместить порывов Святой почти что девчонки вчерашней И женщины, чувствующей и красивой...
И я ушла, позабыв про многое, Но каждая мелочь, которую вспомню, Меня до сих пор и волнует, и трогает, Даже сейчас, в эту ночь, сегодня,
И обдаёт меня жаром желания, И тайные думы мои воскрешает, И, превратившись в воспоминание, И сна, и покоя, как видишь, лишает...
* * * Мороз обветривает губы И подзадóривает, дразнит Меня, бегущую по Трубной К тебе... На встречу, как на праздник... Кружáт и ворожáт снежинки, Иероглифы иных планет... И тайной нежности пружинки Раскрепощаются во мне.
И как бы по сигналу свыше, Похорошев и прозревая, Я улице твоей притихшей Лицо своё приоткрываю,
И тротуару в мелких ссадинах, Быть может, от твоих шагов, И дружелюбным палисадникам Я улыбаюсь широко...
Сейчас я поднимусь по лестнице, В смущенье светлое оправлена, И пусть соседи не поленятся Взглянуть... Они имеют право
Заметить, как легко, торжественно Меня ведут к тебе ступени... Как я тиха. Волнуюсь. Женственна. Как я скрываю нетерпенье,
И как несу осанку гордую, И как небрежно, мимоходом Чужие взгляды их, недобрые, С себя стряхну я перед входом,
И, осмелев, — к тебе... С размаху, Как в омут, в оторопь любви... О сводня Трубная! О сваха! Соединив, благослови!
* * * Потише, не надо так громко, Я всё уже поняла.… Улыбку наскоро скомкав, Серьёзный вид приняла...
Серьёзный — неточное слово... А в общем, не всё ли равно? Я села. Я слушать готова. От дыма почти темно.
Но как пространно и путано, И главное — не про это — Ты говоришь! Минута — И снова в руках сигарета.
Нет, больше так невозможно. Ты хоть приоткрой окно. А вид у тебя встревоженный, И это немножко смешно...
Смешно, но невесело вовсе При этом. И нелегко Слушать, как сыплется осень, И чувствовать: ты далеко
Ушёл. Только вот, надолго ли? И есть ли вернуть тебя средство? Комок застревает в горле... Расслабиться бы. Разреветься.
И всё-таки плакать не надо, Не надо ни грусти, ни слёз. Смотри, как красиво падают Листья с красивых берез,
Как мягко на землю ложатся, Узоры стеля вокруг, И стоит ли огорчаться, Что наше расклеилось вдруг?
Не всё ещё в жизни потеряно, Только сейчас, в тиши, Помнишь, как там, у Есенина, Выплыла боль души...
…Когда-нибудь всё перемелется И, может быть, будет мука. Во всё это не поверится Когда-нибудь. А пока...
Ты молча сидишь напротив. Устал. Отвернулся к окну. Нет! За тебя бороться — Пальцем не шевельну.
Ни словом, ни взглядом не выдам, Что мучаюсь и люблю. Какая уж там обида? — Справлюсь. Перетерплю.
Ну да, поняла и простила... Ты можешь спокойно спать. А вот того, что было, У нас никому не отнять!
* * * Не называй меня любовницей, Ты называл меня любимою... Мне это помнится, мне помнится Так явно, так неистребимо.
А это счастье мне обещано... Не мне, а той девчонке тоненькой. Теперь я женщина, я женщина, — Одна из тех, что бродят толпами
В пыли, по лабиринту города, Где животрепетало прошлое, Опустошённая, но гордая, И не желающая большего.
А вслед за мной и обгоняя, По переулкам узким-узеньким Кружит метель воспоминаний Пленительной, печальной музыкой...
Ей нипочём дверные рамы И стены, и стекло окошек... Меня, ты знаешь, мамой, мамой Зовёт одна девчонка крошечная.
И школьницы проходят мимо И тётя цедят в стороне... — Ты называл меня любимой, Как это драгоценно мне! К другим разделам хроники: Часть I. Пока запальчивость морочит
Часть II. Не разлюблю и не предам | |
| Просмотров: 1266 | |
| Всего комментариев: 0 | |
