Главная » Статьи » Поэтическая хроника "Я о любви пою и плачу" » Часть II. Не разлюблю и не предам

И приговор к свободе как расплата

 

За каждый отдельно из прожитых сладостно дней...

Юнна Мориц

 

Вдвоём нам не бывать — та, третья,

Нас не оставит никогда.

Анна Ахматова

 

* * *

Это значит... Ничего не значит.

Эта женщина — его жена.

Может, терпит, может, горько плачет,

Когда дома вечером одна.

 

Женщина, ты слышишь, снисхожденья

Не прошу, не требую, — молю!

Это, понимаешь, наважденье,

А не просто — я его люблю...

 

Это, много лет тому, случилось,

Вышло так, а может быть, — стряслось...

Ни понять, ни высказать причину

До сих пор ещё не довелось.

 

Знаю неуместность этой речи.

Век бы мне такую не вести...

Я всего лишь только тоже женщина.

Не брани... прислушайся... прости!

 

Огради меня от наговора

Тех, кто так безжалостен и груб,

От суда, проклятий, приговора

Твоих горьких побледневших губ.

 

Раньше я всегда была красива,

Раньше я всегда была горда,

Раньше ни о чём я не просила

Никого, ни разу, никогда...

 

А сегодня снег кружит по улице,

Снегопад... Иль, может, звездопад...

И снуют, несутся мимо умники,

Для которых вовсе нет преград.

 

Я меж ними где-то там слоняюсь,

И шепчу я, голову склоня:

«Женщина, прости меня, родная,

Женщина, о! пощади меня...»

 

Снег метёт без передышки, тёплый,

И вечерний тихий светит свет,

И в молчанье улиц распростёртых

Слышу я пронзительное: «Нет!»

 

Что со мной? И что всё это значит?

Я сейчас люблю? Или скорблю?

Иль растаяла, как этот снег, и плачу,

И о снисхождении молю...

 

3иял, иссякнув, страшный кладезь

Тоски отверстой...

Борис Пастернак

 

* * *

Шум ветра и шорох шагов.

Бессонницы пёстрая ткань.

Не надо ни яви, ни снов.

Уйди. Не морочь. Перестань.

 

Довольно. Усталость, недуг,

Пожар в воспалённом мозгу

Не нынче, не просто, не вдруг

Затеяли эту тоску.

 

И снова, как раньше, опять,

И снова, как было, и впредь

Метаться, молиться и ждать,

И как в лихорадке гореть.

 

Скорее подняться, уйти

И руки воздеть в вышину:

Не мучай меня, отпусти!

Ты видишь, никак не усну.

 

Я знаю, что выхода нет,

Что ты мне не можешь помочь.

За стеклами бьётся рассвет,

И тихо кончается ночь.

 

А ветер, как будто назло,

Буравит кирпичную кладь...

Убийственно не повезло,

А в чём — не могу разобрать.

 

Не хочется думать совсем

И медленно, как на беду,

Молчанье сползает со стен,

В моем поселившись бреду.

 

Шум ветра и шелест листов,

И шорох, и шёпот ветвей,

И гул отдаленных шагов

Грохочет у двери моей.

 

И это всего лишь фрагмент

Бессонницы. Только штрихи.

И сны, как набор кинолент

Ни с чем несравнимой тоски.

 

Шаги — ты здесь...

О счастье! Вот оно.

Т.Л. Щепкина-Куперник

 

Продлись, продлись, очарованье.

Ф.И. Тютчев

 

* * *

Припав к земле, ловлю твои шаги,

Далёкие сигналы приближенья.

Паденье это? Или восхожденье?

Или оцепенения тиски...

 

Прорыв из беспредельности желанья

В короткий, краткий луч ночного света.

Ты здесь или тебя здесь вовсе нету?

И это только трепет ожиданья?

 

И это так секунды коротки...

Продли приход... Продли прикосновенье,

Распространи свое проникновенье

В воздушный лабиринт моей тоски...

 

Освободи теченье этой шири,

Скорей воздай воображенью дань

И отпусти мятущуюся лань

Влечения. В огромном этом мире

 

Затерян след. Не найдена волна.

И только зыбкий отблеск обнажения

Мерцает, как маяк обнаружения,

Скользя по целомудренности сна...

 

И, напрягая нервов волокно,

Заполоняя паузы дыханья,

Сменяются в горячем подсознанье

Замедленными кадрами кино

 

Наплывы откровения. Растрата

Реальности. Предел. Перерасход.

Потом отлив, отплытие — уход.

И приговор к свободе, как расплата.

 

О как убийственно мы любим...

Ф.И. Тютчев

 

Лучше б мне ребёночка твоего качать...

Анна Ахматова

 

* * *

Хочу качать твоих детей,

Их нянчить долгими ночами.

И ждать бессонно у дверей

Рассвета с чёрными грачами.

 

И не роптать, не говорить...

И, лишь дождавшись возвращенья,

Руками голову обвить

И стихнуть от переполненья.

 

Но мне уделом только ждать

И очень редко дожидаться,

И только чувствовать и знать,

Что надо скоро расставаться...

 

А сын — не мне... Не мне, не мне!

Не у меня. И не со мною.

Он за чертой, он в той стране,

Что называется семьёю...

 

И где меня не может быть

Ни понаслышке, ни в помине,

Где не родиться мне, не жить,

Увы — ни прежде и ни ныне!

 

Где я обречена не сметь

Заплакать или посмеяться,

Где я обязана неметь,

Не попытавшись оправдаться...

 

Не силясь что-нибудь исправить

И не пожаловавшись даже,

Приемлю я своё бесправье,

И страсть моя черна, как кража,

 

И как беда непоправима,

И неотвязна, неотлучна...

И жизнь моя, как пантомима,

Развёртывается беззвучно,

 

Безвыходно и безупречно,

Под спудом тайны и греха,

И лишь несбывшаяся вечность

Вдруг полыхнёт издалека, —

 

И вновь минуты мимо свищут,

Утратив смысл и назначенье,

Пока однажды не отыщет

Меня твоё прикосновенье,

 

Пока не переполошит

До глубины, до основания

Родством и крови, и души

Твоё горячее дыхание...

 

Кто может знать при слове расставанье —

Какая нам разлука предстоит?

Осип Мандельштам

 

* * *

Как разрываться — расставаться,

Разъединяться наспех, вкратце...

Кто знает понаслышке, тот не знает,

Как горько плачет кисть в рукопожатье,

Как настежь распахнувшуюся душу

Захлопнуть можно головы кивком...

Воробышком нахохлившимся сердце

Бесстрашно и безмолвно погибает,

Сжимаемое будто бы клещами

Холодными ладонями прощанья.

Не торопись! Не уходи! Помедли!


 

К другим разделам хроники:

Пролог

Часть I. Пока запальчивость морочит

Часть II. Не разлюблю и не предам

Эпилог

Категория: Часть II. Не разлюблю и не предам | Добавил: Admin (26.06.2014)
Просмотров: 814 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
avatar